En la casa blanca muere
la perdición de los hombres.
Cien jacas caracolean.
Sus jinetes están muertos.
Bajos las estremecidas
estrellas de los velones,
su falda de moaré tiembla
entre sus muslos de cobre.
Cien jacas caracolean.
Sus jinetes están muertos.
Largas sombras afiladas
vienen del turbio horizontes,
y el bordón de una guitarra
se rompe.
Cien jacas caracolean.
Sus jinetes están muertos.
Federico García Lorca. Poema del cante jondo (1931).
1 comentario:
maravilloso lorca, y aguirre y...., esto es una joyita de blog... merci, de verdad, por tu trabajo de hormiga transportando versos, que nos alimentan a todos.
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