La tarde está muriendo
como un hogar humilde que se apaga.
Allá sobre los montes
quedan algunas brasas.
Y este árbol roto en el camino blanco
hace llorar de lástima.
¡Dos ramas en el tronco herido, y una
hoja marchita y negra en cada rama!
¿Lloras?... Entre los álamos de oro,
lejos, la sombra del amor te aguarda.
Antonio Machado. Soledades. Galerías. Otros poemas (1907).
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